Les dimanches ratés

by Ted Scotto

Les dimanches ratés tournent en robe grise
Au rythme languissant des valses de l'ennui
Sur fond d'accordéon et de cloches d'église
Les dimanches ratés se plaignent dans la nuit

Il y a dans leur chanson le parfum des pralines
La sonnette glacée des cinés permanents
Se tenant par la main comme des orphelines
Les dimanches ratés vont à l'enterrement

Et les petits enfants, pour suivre le cortège, 
Ont mis des cols trop blancs tristement cravatés
Ils apprennent déjà sous un long ciel de neige
L'âpre mélancolie des dimanches ratés

Ces dimanches tendus comme une longue chaîne
Je m'y croyais moi-même à jamais condamné
Et dans ce gouffre fade au bout de la semaine
Je pensais voir mourir ma force assassinée

Les dimanches ratés pleuraient à ma fenêtre
Ton sourire est venu, tout a changé, merci
C'était toi qu'il fallait pour me faire connaître
Un chaud, un merveilleux dimanche réussi